Una coma, una exclamación, una pregunta omitidas. Te sentaste al umbral de tu vida, y la viste pasar envuelto en un mar de dudas. Te enredó sin apenas darte cuenta. Sin apenas darte cuenta, dejaste tanto por hacer… La frase oportuna, párrafos sublimes, páginas enteras de una trama fascinante. Cuánto se perdió en el tintero, que otros escribirían para sí. Y aún aguardas los pasos de ese amor tardío para sentaros juntos a compartir el umbral de tu vida.
En puertas de mi hora bruja un fuego interno me inflamaba.
A falta de tinta o grafito, quise, sobre un pliego de estraza,
soltar esta quemazón.
Los rescoldos del hogar, más tibios que mi conciencia,
me vieron robarles un negro tizón afilado,
escribir al fin resuelto.
Pero todo fue en vano, y entre mordaces palabras
el papel, fiel a mí, prendió. Nada llegó a quedar
de un mensaje de ceniza.
Aunque el trance de la catarsis liberó la magia
de un hombre marcado en conciencia.
La llama escrita me siento.
Desde que prendiste en mí, todo cuanto escribo arde,
confieso a esta voz imperiosa. El lápiz se enciende.
Cae en el yugo de mis dedos.
Pero salgo a navegar y el velamen centellea,
llamando a quienes despiertan.
¡Que todo prenda!
La llama escrita es cuanto soy.
Eché la cinta a una mujer ingenua y valiente. El cordón que me uniría a ella por nueve meses se rompería muchos años después, con gran dolor para mí. Hasta entonces, yo sería el apoyo que la alentaría frente a ese hombre primitivo que tenía por marido, que sería mi padre. Esta primera misión llenaría incontables páginas del libro de mi vida, pero no sería la única. Cuántos capítulos, cuántas tramas, cuántos personajes, apoyando o enfrentando al protagonista con sus propios límites.
Sentado estoy frente a mis aguas, junto a ti, mano a mano. Queda atrás un mundo de incertidumbre y compromisos huecos. Y tú, que nada me habías prometido, cumples con creces, dispuesta a llegar a un infinito, ya que nuestro idilio no parece tener fin.
Día o noche, musa, a cualquier hora me convocas o yo te reclamo; no sabría decir. Y al igual que ahora, abro como al azar un libro inconcluso. Comienzo así otra página en blanco, mientras me susurras al oído esa historia que ninguno de los dos desea terminar.
Se parece tanto al amor…
Si hablamos de arte, se me ocurre que hay dos formas de crear: puedes crear objetos como hace un escultor, modelando con arcilla; o puedes crear en ti mismo, como un escritor, modelándote a través del personaje, de su historia. Si quieres atrapar al lector, si te metes en la piel del personaje, y empatizas con él, puedes sufrir, superar sus obstáculos, crecer con él. De ese modo haces de ti mismo una obra de arte.
Como dice Osho, todos llevamos dentro una obra a medio hacer que busca realizarse. Abandona la idea de convertirte en alguien en la superficie, porque ya eres una obra maestra.
